No has llegado todavía. Lamento eso.
Lo lamento porque para cuando llegues (si lo haces) no encontrarás mi cuerpo. Estoy muy cansada ya y esperar más parece no tener sentido.
Hace dos días caminaba cerca al mercado de Praga y una tienda llamó mi atención.
Era una tienda muy extraña. Dentro, una anciana se me acercó y después de darme una extraña mirada me cogió de la mano llevándome hacia uno de los pasadizos al fondo del establecimiento.
"Toma" - me dijo. "Sabrás por qué beber, y sabrás cuando hacerlo".
Era una botella muy hermosa. Tenía la forma de una mujer, una flamenca de antaño, así como las que veíamos bailar en Madrid. Lo recuerdas?
Buenos tiempos aquellos. Felices.
Creo que ahora es el mejor momento para usarla. Ya casi han pasado tres años desde tu partida y esa sensación de angustia de los primeros meses ha desaparecido. Ahora ya no siento eso. Eso es lo peor. Ya no siento.
He tratado de mantenerme ocupada. He viajado, conocido personas que de lejos jamás aprobarías. He cantado junto a hombres que besan a otros hombres y he llorado muchas veces sentada al lado de un farol.
Pero hoy por primera, y también última vez, he sentido que tu ausencia me ha cansado.
Ahora sólo los recuerdos me mantienen viva y ya el amor que alguna vez nos mantuvo cerca ha perdido su esencia. Eso no es vida.
Mu hubiese gustado haber viajado contigo.
A veces me pregunto si de haber tomado una decisión diferente y acompañado aquel día, quizá hoy aún me tomarías en tus brazos y me hablarías de amor.
Quizá.
Dejaré esta carta dentro de la botella que tocará mis labios por última vez. Espero la leas tú antes que nadie, porque solo a tí te pertenece.
Cuídate mucho y aprende a ser feliz en esta tierra sin mí, que cuando mis cenizas hayan desaparecido y las tuyas toquen un nuevo camino te aseguro que volveremos a vernos y si es amor verdadero el que sentimos el uno por el otro nos volveremos a reunir.
Como antes.
Como cuando eramos felices.
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